Les onirochromes ne sont pas des couleurs à voir, mais à sentir.
Elles s’impriment sur la peau comme des rémanences,
elles s’attardent au creux de la nuque, derrière les yeux,
dans cet endroit du corps où l’on garde les lumières perdues.

Les onirochromes ne se racontent pas.
Ils se contentent d’exister dans le trouble.
Ils glissent entre les rêves et les souvenirs,
comme des feux intérieurs, de petites braises mentales.

Dans leurs lueurs, le monde semble hésiter :
entre apparition et effacement,
entre lumière et nuit,
entre le réel et ce qui n’a jamais été.

Peut-être sont-ils, ces onirochromes, les véritables images du rêve
non pas ce que l’on voit, mais ce que le rêve voit à travers nous.
Une vision qui s’adresse dans l’intime,
une couleur qui cherche encore son regard.

Et dans cette incandescence fragile,
il y a quelque chose de l’écriture, de la musique, du souvenir
le murmure d’un monde en train de se refaire.

Les onirochromes ne se conservent pas.
Ils brûlent doucement à l’intérieur,
comme les images dont on ne peut guérir.